Я не страдаю от безумия- я наслаждаюсь каждой его минутой!(J.L.)
Я только что дочитала книгу. Это не так-то просто— читать книгу,герой которой умирает с самых первых страниц. Ты знакомишься с ним,уже зная,что он умрёт.Будет умирать на твоих глазах,совершать безумные поступки,замечать мелочи,чувствовать всё острее и жарче,потому что это может уже никогда не повториться,потому что эти моменты хочется поймать,как бабочек,и спрятать под стекло,чтобы это никогда не кончалось.
Последняя страница.Тесса Скотт умирает.Умирает,так же как Патриция Хольман,как все те,существующие только на бумаге,но умирающие,как настоящие.
А я живу. Я живее всех живых. У меня горят щёки,блестят глаза и губы слегка солёные,когда проводишь оп ним кончиком языка. Я чувствую кровь,которая бежит по моим венам, силу в мышцах, радость от прикосновения к гитарному грифу,коже,кошачьей шерсти и чашке с чаем,тепло от которой перетекает в мои ладони.
Я слышу,как мама разговаривает по телефону в комнате,как тикают часы на стене,стук кончиков моих пальцев по клавиатуре.Тик-так.Вдох-выдох.
Музыка.Музыка кажется чем-то невероятным.В музыке— жизнь. Жизнь сама есть музыка.И наоборот.
Мне тепло от мысли,что где-то есть Дин,Андрей,братья Лето, девушки,дневники которых я читаю,и все другие люди тоже. И они знают,что я есть.А я знаю,что есть они. Я знаю цвет их глаз,звуки голосов,странности,жесты,мимику,слова,любимую музыку.И это потрясающе.На самом деле.
Мама сажает цветы на лоджии.И они взойдут.Будет солнце,и будет жизнь.
Есть жизнь.
Я есть.
Вот так.
Последняя страница.Тесса Скотт умирает.Умирает,так же как Патриция Хольман,как все те,существующие только на бумаге,но умирающие,как настоящие.
А я живу. Я живее всех живых. У меня горят щёки,блестят глаза и губы слегка солёные,когда проводишь оп ним кончиком языка. Я чувствую кровь,которая бежит по моим венам, силу в мышцах, радость от прикосновения к гитарному грифу,коже,кошачьей шерсти и чашке с чаем,тепло от которой перетекает в мои ладони.
Я слышу,как мама разговаривает по телефону в комнате,как тикают часы на стене,стук кончиков моих пальцев по клавиатуре.Тик-так.Вдох-выдох.
Музыка.Музыка кажется чем-то невероятным.В музыке— жизнь. Жизнь сама есть музыка.И наоборот.
Мне тепло от мысли,что где-то есть Дин,Андрей,братья Лето, девушки,дневники которых я читаю,и все другие люди тоже. И они знают,что я есть.А я знаю,что есть они. Я знаю цвет их глаз,звуки голосов,странности,жесты,мимику,слова,любимую музыку.И это потрясающе.На самом деле.
Мама сажает цветы на лоджии.И они взойдут.Будет солнце,и будет жизнь.
Есть жизнь.
Я есть.
Вот так.